CELDA 211 (reseñita y aclamación)

Mis nuevos compañeros de trabajo ya se han dado cuenta de que pueden contar conmigo para ver absolutamente cualquier película que estrenen en el cine. Ayer vimos Celda 211 y disfrutamos como enanos con ella.



La película de Daniel Monzón cuenta la historia de un funcionario de prisiones que se ve atrapado en un motín, con bastante mala suerte, justo nada más pisar la cárcel por primera vez.

La descripción del paisanaje humano es magnífica. Los funcionarios, los supuestos buenos, son la hez: cobardes, pusilánimes, traidores, sádicos, vagos, miserables. Los presos, los supuestos malos, qué diablos, son malos: asesinos, psicópatas, ladrones, chusma inclasificable. Ambos grupos se rigen por unas normas bien definidas. Los primeros siguen leyes que, a las primeras de cambio, se pasan por el forro. Los segundos siguen sus propias normas, basadas en tres cosas: cierto honor carcelario, el odio común a sus captores y la supervivencia a toda costa. Estas normas, a diferencia de las leyes, no pueden romperse porque el riesgo es demasiado alto, lo que hace a los presos gente mucho más de fiar que a los policías.

Todos los personajes, digamos, son unos hijos de puta, sólo que a unos se les ve venir y a otros no tanto. Se salva el protagonista, interpretado muy bien por Alberto Ammann, un pobre desgraciado con el cerebro y las pelotas muy bien puestos. Un tipo honrado rodeado de asesinos y de políticos, lo peor de cada casa...

El contexto en que transcurre la película es esencial. Basada en una novela de F.P. Gandull (1), la participación de los presos de ETA mueve gran parte de la trama: su relación con los presos comunes, las implicaciones políticas que tendrían sus muertes, la preocupación y el buitreo que despiertan en los medios. Todo muy bien usado, muy bien contado, todo un poco repugnante y miserable.

Mención aparte se merece el personaje de Malamadre, un tío de una pieza, con un punto psicópata pero con las ideas muy claras, un asesino que despierta una simpatía incómoda. Luis Tosar clava al personaje hasta el punto de que dan ganas de aplaudir.

Me ha encantado la película. Es magnífica. Entre ésta y Pagafantas por mí el cine español, esa entelequia, ya ha salvado el año. Y perdónenme si olvido alguna otra en este momento, pero estoy perezoso y mi memoria no da para muchas alegrías.

Ya están tardando en verla. Si diera minipuntos los tendría todos. ¡Corran al cine!

(1) Al que confieso no conocer absolutamente de nada. Me perdonen.

Corazón de Papel

No quiero dejar de contar cómo sigue la historia de desamor entre Pececito de Colores y Lacasito Azul. Sé que no interesa a nadie más allá de Ñoños Mundi, pero son mis patrocinadores y son caprichosos, así que vamos a ello.



Una semana después del incidente con el corazón, Lacasito llamó mi atención, cara de pena mediante, acerca de su futuro a medio plazo: sus padres, sin prestar la más mínima consideración a su corazón adolescente, habían decidido mudarse de ciudad el año próximo. La chiquilla sólo tenía neuronas para pensar en su novio, el pobre, que se iba a quedar solo.

Y me lo contaba a mí.

Jueguen a extrapolar sin miedo: si Lacasito elige con tanto tino a su confesor, ¿qué tipo de novio podría haber elegido?

"Dios mío, ¿pero con qué clase de infraser sale esta pobre inconsciente...?", pensé.

A los dos días, un poco por azar, un poco porque el interfecto vino saltando hacia mí como una cabra dotada de un juego extra de brazos, logré averiguar quién era el novio en cuestión: uno de mis tutorados del curso anterior, dotado del asombroso superpoder de sobrevivir usando una única neurona. No quiero decir nada malo del chico pero si todos fuésemos como él nos habríamos extinguido en la primera glaciación.

Unos días después avisté una nota en la mesa de Lacasito, que la leía medio a escondidas. Obviamente tuve que requisarla.

Y ahí estaba: una carta de amor. De súper amor. De despedida y amor eternos. De promesas y lágrimas. De amistad desesperada. De más amor. Del novio no, claro, que no sabe escribir. De Pececito de Colores.

-¡Profe, profe, léela! ¡Es una nota, léela!
-Errrr... No.
-¡Nos dijiste que leerías las notas!
-Dije que era potestad mía decidir si leerlas o no.
-¿Qué...?
-¡Que no pienso leerla!
-¡Joooo...!

Al finalizar la clase le devolví la carta a Lacasito. Luego hice lo que todo profesor haría por el bien de su curso: fui a comentarlo con el tutor.

-Efe, pero mira que eres cotilla...
-¿Yo...? Qué va, Paco.
-Y, bueno, entonces, ¿Lacasito va a salir con Pececito?
-Nooo, que nooo. Lacasito tiene novio. Y Pececito está colado por ella.
-Yo pensaba que a Pececito le gustaba Diana.
-No, verás: a Diana le gusta Pececito, pero él está colado de Lacasito. Gonzalo está a su vez pillado de Diana, y quien persigue a Gonzalo es... ¡Tío, eres un cotilla, me sonsacas cosas!
-¿¿¡QUÉ!??

Y ahí sigue la cosa. A ver si consigo convencer a todos para que salgan con quienes me caen bien. Total, explicar cómo sumar fracciones es más aburrido que todo esto, además de mucho menos creativo, a dónde va a parar.

Secretos y Faltas

Hace unos años yo era mercenario itinerante y, como Kung Fu, me llamaban de un pueblo u otro para salvar la vida de algún centro descarriado donde, imprudentemente, alguien se había partido una taba jugando al Monopoly o similar. Pasaba allí unos meses, como una especie de parche educativo, y dejaba una estela más bien olvidable en el inconsciente colectico.

Ocasionalmente algún alumno descubría que quería ser como yo de mayor, pero eso pasaba poco, así que hagamos como que nunca sucedió, como si nunca sucediera. (1)



Últimamente, sin embargo, el flujo de mercenarios educativos se ha interrumpido. Profesores caen enfermos, se parten cosas, son operados, fallecen o se embarazan y desaparecen de los centros sin que nadie acuda al rescate de sus pupilos.

Pasan los días y el temario queda anclado, los chavales olvidan la misma existencia de su asignatura, algunos incluso se aburren hasta el punto de demandar un profesor que los entretenga pero nadie aparece. ¿La vieja raza shaolin ha desaparecido? ¿Está extinta? ¿No quedan tatuados con la garza, el mono, el tigre o el dragón? ¿O es que, quizás, ya no vagan por esos pueblos de dios por falta de espíritu...?

Desde el año pasado el presupuesto para cubrir las bajas es mínimo. No se habla del tema, no lo verán en las noticias ni siquiera como el último daño colateral de la crisis. No interesa tirar piedras contra un tejado que no existe.

Desde el año pasado sólo se cubren (más o menos diligentemente) las bajas de los profesores de segundo bachillerato. El resto debe esperar a que aparezca un euro bajo alguna alfombra mientras la Consejería de Educación prestidigita con los presupuestos al tiempo que pone velas blancas por los profesores enfermos.

Tengo entendido que antes iba un objetor todos los lunes a una oficina a cruzar los dedos y rezar mucho, pidiendo a todos los dioses y demonios que ningún funcionario enfermara en ninguna parte. Desafortunadamente esa figura ya no existe y el que se encarga ahora, venido de una ONG menor, no tiene las competencias espirituales necesarias para este cometido.

Y los profesores enferman y nadie los suple.

Ya el año pasado me contaban que, ante las quejas de algunos padres, la directiva encogía los hombros y explicaba resignada que ellos habían agotado ya todas las vías para cubrir las bajas. Que no había dinero para interinos suplentes. Que habría que esperar que el profesor titular volviera del hospital el mes próximo. Que si fuese una baja de más tiempo quizás, pero que para un mes y medio imposible. Que si el AMPA presionaba directamente en la Diputación a lo mejor...

Este año las cosas siguen igual. Desde dentro da la sensación de que tienen prioridad las bajas de profesores de segundo de bachillerato, ya que la selectividad no espera a nadie y de sus resultados dependen demasiadas cosas, no sólo el futuro de los alumnos sino también la cara que da el Sistema al exterior. Tantos aprobados, tantos con tal nota, tantos que entran en su primera opción, tantos deseos satisfechos, tantos fracasos... Pero también: tantos países por delante de nosotros en esto, tantos por detrás.

Falta dinero pero es un secreto. ¡Shhhh...! Recuerden no decirlo a nadie.


(1) Tengo imán para los raros, los empollones, los marginales y los frikis. Y me encanta, claro.

¡Las mujeres no tienen alma!

Hace ya un tiempo que me vengo replanteando todo mi sistema ético, prácticamente desde que empecé a construirlo basándome en principios sencillos como: 1) ser cruel es chungo, 2) no se puede ser más papista que el Papa, 3) no hay que hacer promesas irrompibles... Y no hay muchos más, la verdad. Es sorprendente la de corolarios que salen de principios tan tontos.



El caso es que hace poco tuve una epifanía mientras veía la televisión, ese aparato mágico que sólo comprendemos un conjunto finito de iluminados. De pronto mis pupilas se dilataron, se me puso la piel de gallina y levité no menos de siete centímetros sobre el sofá, durante catorce segundos.

"En la Edad Media tenían razón: ¡las mujeres no tienen alma!"

Tras un par de semanas rumiando esta revelación, aún dudaba si debía compartirla con mis lectores (esto es: con el Universo) o si debía guardarla celosamente, transmitiéndola de padre a hijo, de maestro a padawan, como si se tratara de la demostración de la irracionalidad de la raíz de dos.

Ayer, sin embargo, fui al cine a ver "(500) Days of Summer", la mejor comedia romántida del último año, y esto me decidió por completo.

La película cuenta la relación entre Tom y Summer a lo largo de un año y medio, con dos aportaciones al género bastante originales. Por una parte, la historia está contada desde el punto de vista del chico, lo que no es habitual. Por otra, la película está estructurada en pequeños capítulos, cada uno correspondiente a un día de relación. Estos capítulos están ordenados desordenadamente, de modo que la narración da saltos hacia adelante y hacia atrás, mostrando el contraste de los mejores y los peores momentos de la vida de Tom. El montaje es excelente y hay algunas escenas maravillosas. Hay una en particular, en el parque, en la que casi aplaudo.

Me puede mi lado moñas, ya saben.

Los actores están muy bien: Zooey Deschanel es perfectamente asesinable y guapa, los secundarios son graciosos, el prota está estupendo... Y hay un personaje secundario que me parece genial: la hermana del protagonista.

Fui al cine con un compañero (de lengua) y dos compañeras (inglés y plástica). Al chico, como a mí, le encantó la película. Las chicas, sin embargo, no acabaron de conectar con la historia:

-¡El tío es tonto!
-¡Y ella es mala!

Y nosotros explicándoles que no, que los tíos somos así cuando estamos enamorados, y que las tías son así... Todo el rato. Otra cosa es que se den cuenta. En ese momento fue cuando comprendí que debía hacer público mi descubrimiento:

¡Las mujeres no sólo tienen la sensibilidad de una pizarra, sino que además carecen de alma! ¡Cuidado, hombres, hay mujeres ahí fuera...! ¡Acechando!

V, Modern Family, Desperade Romantics, Pluto

Como llevo una semana algo desganado, voy a aprovechar para hacer una de esas entradas repletas de mini reseñitas que no gustan nunca a nadie. Ahí van tres series y un tebeo:

V: Aunque a mi lado snob no le gustan nada los remakes, he de confesar que el pequeño friki que vive dentro de mí y que atiende por el nombre de Bob está muy a favor de las revisiones de series tan casposas originalmente como Galactica o V. Dicho esto he de decir que el piloto de esta última no es demasiado esperanzador. Apunta algunos detalles buenos, como los personajes de Anna y de la chica del FBI, pero algunos se quedan a medio camino y se echa en falta el arrebatador carisma varonil que aportaban los casposísimos e imprescindibles Marc Singer y Michael Ironside. La serie sí mantiene esa necedad absoluta por parte de los humanos y esa cutrez tan ochentera, pese a los FX y pese a todo, lo que me parece genial, así que ya veremos cómo avanza la cosa... Veredicto: O en tres capítulos todos estamos enamorados de Anna o la serie no funcionará.



Modern Family: Tres familias funcionalmente disfuncionales se cruzan (ya veréis por qué) y sobreviven como pueden a sus singularidades. La primera familia está formada por una pareja homosexual que acaba de adoptar una chica oriental. Uno es un metrosexual blandito neoyorkino y snob. El otro es un gordito con mucha pluma de la América Profunda. Geniales. La segunda familia está formada por un viejazo adinerado casado en segundas nupcias con una colombiana espectacular que tiene un hijo inadaptado, gordito y pedante de once años. La tercera familia es la más normal: una madre normal, un hijo pequeño idiota normal, una hija adolescente idiota normal y, sobre todo, el mejor personaje de la serie, un padre absolutamente imbécil que tratará de ser (too hard) un padre, un esposo, un yerno y un cuñado perfecto. Todos los finales de capítulos son memorables, échenle un vistazo. Veredicto: Que la vean, coñe.

Desperate Romantics: Sólo he visto el piloto pero pinta bastante bien. Es una serie británica acerca de tres pintores prerafaelistas a mediados del siglo diecinueve. Uno es un golfo, el otro un animal y el tercero un genio aniñado. Se acompañarán de un colega que les hará de agente, amigo, salvavidas y fan y se cruzarán con mujeres de diverso pelaje. Todas muy guapas, rubias y pelirrojas, que acabarán liando a cada uno de los personajes. ¡Es el siglo diecinueve! ¡Nada puede salir mal con ese trasfondo! ¡Romanticismo, pintores, modelos, prostitutas...! ¡Y el malo malísimo es Charles Dickens! ¿Qué más necesitan? Veredicto: Échenle un tiento, sobre todo si son fanes de le época y las pelirrojas.

Pluto: Tebeo curiosísimo de Urasawa, que explora el universo de ficción de Tezuka, entremezclándolo con el suyo propio y enriqueciéndolo con aportes de CF que ya son patrimonio universal. O, hablando en plata: Pluto es un tebeo futurista donde los robots empiezan a convivir con los seres humanos (Asimov está muy presente) y donde, para empezar, seguimos la investigación de unos asesinatos extraños de mano del agente Gesicht. A favor de este manga está la pericia de Urasawa para contar pequeñas historias y para emocionar creando grandísimos personajes (que luego el cabrón no tiene reparos en liquidar...). Prestad especial atención a Brau, el robot psicópata, una joyita. En contra... Bien, el autor tiene la costumbre de alargar las tramas, de perderse y de acabar sus historias de un modo absolutamente infumable. Aún no lo he leído entero, así que sólo me atrevo a recomendarlo si son muy fanes de la CF, de Urasawa o si son de ésos que opinan que lo importante del viaje no es alcanzar un destino, sino el viaje en sí. Veredicto: El primer tomo merece una oportunidad.

PeT, tira 39 del quinto volumen

Anoche escribí de madrugada un post acerca de varias cosas, pero lo he releído y es tan pertinente como inapropiado, por lo que va a desaparecer en el limbo de los posts no publicados, justo entre el texto apologético del genociodio malthusiano y la introducción a la entropía.

Mi mejor excusa para no subirlo es que no era divertido salvo de una forma ominosa y autodestructiva, ergo perjudicial para mi salud. Así que disimulen y sírvanse aguantar un día con apenas una tira de PeT.

Oh, qué sacrificios exijo. ¡Habría sido un dios tan cruel si hubiera aprobado el examen de acceso...!



Que duerman bien.

Halloween

Mi rutina para salir es sencilla: una vez derruido cualquier plan mínimamente especial que tuviera en mente conecto el piloto automático y, como un robot, llamo a mis amigos, quedo con ellos, remoloneo frente al pc, me ducho, me cambio y salgo de casa, normalmente justo a la hora a la que he quedado en la otra punta de la ciudad.



Anoche, medio colocándome la ropa en su sitio, abrí la puerta de casa y me encontré con una jauría de preadolescentes vestidos de existencialistas. Apenas si miré sus caras pero mi reacción fue un grito: "¡¡NIÑOS!!", y un portazo. Menudo susto. Ni siquiera tuvieron tiempo de llamar al timbre.

Me alejé entonces de la puerta a esperar a que se fuesen, encerrado en mi propia casa por un grupo de homúnculos.

Este fin de semana tengo a mi prima de visita. Aunque es de mi familia ha salido a la rama mandona, no como yo, así que es capaz de tomar decisiones rápidas en el campo de batalla: en unos segundos decidió que su hija de cinco años podía enfrentarse a la invasión, la proveyó de un montón de caramelos y la mandó a aplacar a las fieras del exterior.

Sorprendentemente no quedaba nadie en la escalera, los niños se habían esfumado en la nada...

Esta mañana me he levantado con el segundo amanecer, como es mi costumbre, y me he peleado con algunos churros aceitosos y fríos rebozados en azúcar. Mientras me limpiaba compulsivamente los dedos me han contado que un par de horas antes ha aparecido un señor en la puerta de casa para quejarse.

-¿A quejarse?
-Sí, estaba buscando a un vecino, muy cabreado.
-¿Y eso?
-Es que anoche sus hijos vinieron con unos amigos pidiendo caramelos y "un señor mayor" les abrió la puerta y los asustó.
-...
-Y salieron corriendo y ya no pidieron más caramelos en toda la noche.
-Pff...
-Pffff...
-¡Bwahaha...!
-¡Bwahahahaha!