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Miscelánea.

Sunday, February 13, 2011

Decepciones

Aunque hace ya un par de cursos que esquivo ser tutor siempre hay alguna madre que, en algún momento del curso, decide que necesita urgentemente hablar conmigo. Su retoño no va bien, está nervioso, le va mal la asignatura, no ve de lejos, le quitan el bocadillo, quién sabe.

Hace unas semanas una de mis alumnas de primero me comunicó que sus padres querían hablar conmigo. Curioso. No vinieron a hablar conmigo los progenitores del delegado, quien me dijo, llorando, que su tutor le tenía manía y que sólo yo le hacía caso, ni tampoco los padres de un alumno al que acaban de poner gafas gracias a que los llamé para decirles que su hijo era miopérrimo. Tampoco ninguno de esos productores de chusma con patas ni ninguna madre histérica con niña histérica a juego.

Una vez pasados los dos segundos de tiempo de los que uno dispone para mentir convincentemente, no me quedó otra que admitir que no tenía ningún problema, molestias aparte, en quedar con los padres del bicho.

A ver si por fin me llega una madre de ésas de las películas diciendo que necesita que su hija apruebe y que está dispuesta a todo para conseguirlo...



Una segunda mirada al pequeño insecto con rizos rubios que tenía delante me hizo replantearme un poco mis espectativas.

Pequeñaja, delgadísima, nerviosa... Seguro que su madre es una loca hiperprotectora iluminada hipersensible que opina que su hija es como una brizna de hierba salvaje en mitad del desierto o como una rosa en la tundra. Cachis.

—Bueno, pues dile a tu madre que el miércoles por la tarde nos vemos.
—No, profe, viene mi padre.

Maravilloso. Seguro que es un monstruo de la naturaleza de metro noventa y ciento veinte kilos al que le ha salido una micurria de primogénita. Ahora vendrá a ladrarme por algún tipo de afrenta imaginaria...

—¿Y de qué me quiere hablar? ¿De tus dos últimos exámenes? ¿Ésos que has suspendido miserablemente?
—No sé, profe.

Sssssstupendo.

Dos días después tenía que prescindir de mi imprescindible siesta de mil horas para acercarme al colegio por la tarde y esperar al padre de la criatura. Llegué, saqué mi libro y me senté en la puerta a la espera de que llegara.

Bien. Llega tarde. Seguro que viene cabreado y refunfuñando, conteniendo sus ganas de matarme.

A las dos páginas un minicoche color verde manzana aparcaba a unos metros y salía de él un minihombrecillo en chándal y pelo facial erroneamente distribuido.

Nada de gorila, un chandalista. ¿Será un choni? ¿Vendrá colocado? ¿Me gritará?

Lo llevo hasta la sala de profesores, donde no hay un alma y saco los últimos exámenes de su niña, un arma tanto de ataque como de defensa que nunca sabes cuándo te va a hacer falta.

Ahora me mirará mal...

—Verá, yo quería hablar con usted porque mi hija es muy nerviosa...

No grita...

—Y claro, hace los exámenes peor de lo que debería...

¿No se queja?

—Y se bloquea y se queda en blanco, pero en casa hace bien todo...

Me aburro.

—Ella estudia un montón.

Por dios, ¿cuándo va a sacar la shirla y amenazarme?

—Lo que pasa es que ahora está desanimada.

¡Yo sí que estoy desanimado!

—Blablablablalblabla...

¿Pero por qué no se afeita...?

—Blablablblbala... ¿Entiende?
—Claro, claro. No se preocupe. Sólo necesita sacar un buen resultado y animarse un poco, pero va bien y aprobará el curso seguro.
—¿Usted cree?
—Claro que sí. Ya verá como todo sale bien.
—A ver si es verdad. Bueno, gracias por todo.
—Nada, nada, gracias a usted.

Cuarenta minutos de coche para diez minutos de nada-de-nada. ¿¿En serio?? ¿Para esto por qué no me manda una postal?

—Dios mío, me va a salir un post horrible.
—¿Qué?
—No, nada.

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20 Comments:

At 13 February, 2011 22:15 , Blogger Inés said...

Deberías darles un mail a los alumnos que amenacen con una visita paterna. Te ahorrarías el trayecto. Y vía mail no te pueden partir la cara, claro.

PS: ¡Micurria! Hacía mucho que no lo oía.

 
At 13 February, 2011 23:13 , Blogger ca_in said...

Mal efe, mal. Se mira a la madre para saber en qué se convertirá la hija, no se mira a la hija para saber en qué se habrá convertido la madre.

Y la conversación con el padre, un fraude. ¿Qué clase de post va a escribir el pobre padre con esas respuestas tan cutres que le diste? Seguro que la micurria (palabro) le había dicho que su profe de mates se expresaba rarito y él pensó que podría escribir algo interesante, pero no, tú calladito, asintiendo y soltando un par de obviedades al final. Anda que...

¡Ah! Y el monito de compromiso.

 
At 13 February, 2011 23:22 , Blogger javi said...

¿Peli sueca? Espero que no fuera nada de pelete vintage porque....

 
At 14 February, 2011 00:47 , Blogger Efe Morningstar said...

Inés, sí, claro, claro, como que los padres saben manejar el ordenador. Alguno que otro sí pero la mayoría ni flowers.

Caín, pero si es que la cosa fue un paná. Yo no tenía nada que contarle al padre y él, por su parte, sólo quería decirme que la niña se ponía nerviosa en los exámenes y la pifiaba. O sea, el horror, obviedades y frases hechas. Ighs.

Javi, no pienso googlear eso, no me fío NADA de ti.

 
At 14 February, 2011 09:16 , Blogger eduideas said...

Encima te quejas. Te sale un post cómico sin que te ocurra nada y aun así protestas

 
At 14 February, 2011 11:06 , Blogger Lenteja said...

Qué va, te ha quedado una historia medio carveriana... en serio. : )

 
At 14 February, 2011 12:47 , Blogger raindrop said...

jajajajajaj ¿cuando hablas con la gente vas tomando notas, llevas una grabadora o es que tienes una memoria prodigiosa?

 
At 14 February, 2011 14:08 , Blogger Goethita said...

raindrop, yo creo que es que se lo inventa todo...

No tengo pruebas pero...

 
At 14 February, 2011 15:47 , Blogger Aliena said...

Ya te vale, para un padre educado y realmente preocupado por su retoña, que te llega y encima te quejas!
Eres un "desahogao" :PPPPP

 
At 14 February, 2011 16:02 , Blogger Álex Esteve said...

Primero, el misterioso ser que te a respondido un tweet y cuya foto es cierto mutante azulado (la cambiaré en breve) soy yo.
Segundo, hace dos entradas pusiste "(psicópata)" después de responderme, iba por mi? Me ha hecho ilusión y todo, pero me gustaría entender el porqué.
Y sobre esta entrada... nada que no se haya dicho ya. Creo que ca_in tiene razón en cuanto a lo de madres e hijas.

 
At 14 February, 2011 16:59 , Blogger Efe Morningstar said...

Edu, claro que me quejo, ¿dónde quedan la épica, el esperpento, los zapatos de tacón y los diálogos chuscos? Cuánta normalidad, así no hay modo de llevar un blog a buen puerto.

Saboteadores...

Aliena, claro que me quejo, para decirme eso podría haberme llamado por teléfono. O mejor, ¡podría haber quedado con el tutor!

Álex, obvio: por perseguirme en un post con un enlace a los comentarios no respondidos del anterior. Psicopatata.

Y sí, sé que eres tú: es evidente, hombre.

Lenteja, ¿¿carveriana?? ¿Carveriana de Carver? ¿Género negro? ¿Detectives y bajos fondos? ¿¿Ese Carver??

Raindrop, tengo una memoria fotográfica (de pez), una insultante capacidad para leer entrelíneas y una especial habilidad recreando todo lo que he olvidado. Ejhem. Vamos, soy súper literal escribiendo.

Goe, tururú.

 
At 14 February, 2011 17:34 , Blogger Goethita said...

desde luego, que comentarios mas currados me dedicas!!

Creo que las tres ultimas veces han sido tururu...

Queridos lectores de efe, no se sienten indignados por este ultraje?? pues deberian... cualquier dia de estos les podria tocar a ustedes.... Avisados quedan...

 
At 14 February, 2011 18:08 , Blogger Álex Esteve said...

También sería raro que un Álex Esteve random te siguiera sin motivo alguno, pero mi nombre no es muy especial, así que...
Tengo que hacer una unificación de avatares para ahorrarme este desasosiego.
Ya que estas sígueme truhan.
Por cierto, es que si no me respondes lo haré hasta que me harte.

 
At 14 February, 2011 18:18 , Blogger Misia said...

Si quieres te presto al padre que hace unos días me amenazó.

(¡Mi primera-amenaza-de-progenitor-chispas!)

 
At 14 February, 2011 19:12 , Blogger watchman said...

Efe, Lenteja ha dicho Carveriana, no Chandleriana.

Sí, los dos son Raymond.

Estás mayor, pero mayor mayor, sí.

 
At 14 February, 2011 19:54 , Blogger Efe Morningstar said...

Watchie, vale, estoy mayor. Muérome. Ighs.

Misia, nono, tampoco nos vayamos a pasar, no quiero robarte tu material para el blog. Es tuyo, ejhem, te lo has currado a pulso, todo para ti.

Álex, hazme un favor, maldito: no cruces conversaciones de túiter a blog y viceversa o te mandaré unos rumanos a casa. Soy un amor.

Goe, sí, deberían poner sus barbas a remojar y todo eso. Aunque, claro, no es lo mismo.

 
At 14 February, 2011 20:21 , Blogger Lenteja said...

Vaya, gracias por la corrección Watchi, me sorprende y agrada que leas mis comentarios... :)

No dejes que te vuelva a llamar mayor, Efe, ha sido sólo un despiste. Lo que le pasa es que... bah, mejor no lo digo. :P

 
At 14 February, 2011 21:19 , Blogger Álex Esteve said...

Vale, vale, perdón...

 
At 15 February, 2011 10:43 , Blogger molinos said...

Vale..eso está muy bien, pero yo soy la otra parte.

Agenda del demonio de mi hija M. No hago ni caso a ese invento demoniaco durante todo el curso.

- Mamá..mi profesora ha apuntado que tienes que ir el lunes a las 15 horas a una reunión con ella.
- Estupendo..una hora genial..me parte el día..como solo curro a 100 km del colegio..veamos..espero que sea para algo importante.

Salgo del curro pitando, no como.

Aparco.

Hola..soy la madre de M. ¡Qué pasa?
Pues nada que M es estupenda y monérrima y muy lista y muy buena y fabulosa y todo lo hace bien.
Y?
Nada.

Estupendo. Son unas reuniones tannn productivas.

 
At 15 February, 2011 16:37 , Blogger Speedygirl said...

Un minihombre en un microcoche color verde manzana? Y su hija es nerviosa? Pues no sé por qué...XDDDDDDDDDD

 

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