cabecera

Miscelánea.

Wednesday, July 13, 2016

[Dramatización]

Una pareja entra un bar irlandés cualquiera. Hay un billar, unos dardos, varias mesas de madera, una selección animada de cervezas y una carta repleta de comida hipercalórica. Aún hay poca gente pero el ambiente se va animando según avanza la tarde. La pareja tiene pinta de conocerse poco.

—Jiji.
—Jiji.

Ella trae una vestidito estampado de una pieza que parece un pijama de pantalón corto. Él rezuma virilidad muy contenida, lleva pantalones vaqueros por la rodilla, un polo y unos náuticos. Se miran con cara de no haber atinado con la ropa.

—¿Qué quieres beber?
—Yo siempre pido Cruzcampo.
—Yo quiero media pinta de cerveza de trigo.
—Pues yo también.

El camarero les pone las cervezas en la barra y ellos deciden quedarse allí. Una mesa sería algo demasiado íntimo para lo que quizás sea una primera cita. Ella es rubia y tiene gafas. Él lleva pelo corto y barba corta. Imposible saber si lo hace a propósito o si acaba de bajarse del barco.

—Caramba, cuánta gente está entrando.
—Sí, es que hoy hay fútbol.

Personas de talla extragrande entran en el local y se sientan con otros de su misma especie. Van todos vestidos con desgana. Piden bebidas variadas: café, sidra, cerveza, cocacola zero-cero y cruzcampo. Otro grupo más juvenil entra y se esparce por varias mesas. Unas chicas buscan un hueco en una esquina del local. Una pareja mayor se decide por una mesa alta, frente a una pantalla gigante donde unos señores corretean en ropa interior por un campo de hierba. La pareja se encoge un poco sobre sus taburetes mientras ojea una carta. Sus ojillos se deslizan por los platos buscando una señal que no llega.

—No hay nada...
—¡Hay hamburguesas! ¡Y sándwiches! ¡Y alitas, y costillas y pollo con chile!
—Pero es todo muy pesado.
—Bueno, mira, también hay nachos. Podemos compartir unos nachos.
—"Montaña de nachos". ¿No será mucho?
—Mujer, que somos dos.

La montaña de nachos es un cono de 25 cm de diámetro y 15 cm de altura. Lleva jalapeños, queso, bacon, guacamole... Unos metros más allá un tipo con gafas calcula: "Un octavo de metro al cuadrado, por pi, por un tercio, por un sexto de metro de altura, por poco menos de la mitad de la densidad del agua... Son casi quinientos dividido entre cuatrocientos: digamos un kilo de nachos para una piltrafa humana y una chavala. Van a morir."

—Ay, esto es muy grande.
—Qué va, mujer.
—Vas a tener que comértelo casi todo tú.
—Bueno, con mucha cerveza a lo mejor.
—¿Quieres otra media pinta?
—¡Pero si aún me queda la mitad!



La montaña de nachos, impasible, resiste los primeros ataques. Apenas si son picoteos nerviosos. Un trocito de nacho con queso. Una pizquita de guacamole. Una puntita de bacon. Las medias pintas tampoco bajan. Ella bebe despacio, saboreando la cerveza. Él nunca ha salido de la cruzcampo. Parece que tenga que digerir cada sorbo.

—¿No te gusta la cerveza?
—Ehh, sí, sí, mucho, pero es que es tan densa...
—¡Está muy rica!

El bar se agita aburrido. Suspiros. Gestos cansados. Camareros yendo de una lado a otro. Los señores en ropa interior parecen sin ideas. Los espectadores piden más bebidas que mejoren el juego en la pantalla. Aquí y allá la gente saca sus móviles para comprobar cualquier cosa. La chica del casi-pijama comprueba su whatsapp. El chico la mira, mira los nachos, bebe un poco de cerveza, bufa, saca su móvil.

—...
—...

Nachos con queso, bacon y jalapeños. Cerveza. El chaval se da cuenta de que ha elegido fatal el lugar, el plato y la bebida. Reprime un eructo. Mira el plato que no acaba. Mira la cerveza de trigo. Recuerda una película que vio una vez sobre algo parecido. Alguien grita "UUUYYY".

—*BURP*
—¿Qué decías?
—Que si quieres otra.
—Claro, jiji, otra.

Llegan dos nuevas medias pintas de trigo. El camarero los mira con sonrisa cómplice. Ese tipo de sonrisa que te ponen los camareros más experimentados y que dice: "Macho, os habéis cubierto de gloria, si en algún momento habíais pensado en acabar follando hoy..." La chica mira al camarero, leyendo su mente y respondiendo con una sonrisa sincera: "Oiga, ¿no ve qué cara traigo? ¿Y el pijama? Este tío es majete pero menos atractivo que un nardo, por eso le he dejado pistas sutiles para que ni se lo plantee". El chaval, disléxico en esto de leer caras, parpadea y bebe un sorbito de su sopa de lúpulo y trigo fermentado.

—Ay, qué bien nos lo estamos pasando, ya llevamos dos horas aquí.
—Sí, ¿verdad?
—Es incluso tarde, yo ya debería ir recogiendo, que mañana trabajo.
—Sí, claro, claro, yo también. Es que, buff, quedar en domingo.
—Exacto.

Alguien grita gol. La pareja pide la cuenta. El chico de gafas mira la media montaña de nachos, victoriosa. "Pues a mí me gusta ese pijama", dice uno gordo que pasa por allí. "A ti te gusta todo, que eres un guarro", responde su amigo. La pareja se marcha. Portugal gana Eurovisión. Más gente pide la cuenta. Es un típico domingo de bar.

Labels: ,

4 Comments:

At 14 July, 2016 09:46 , Blogger HotBless said...

Uff, que mal rato he pasado. Espero no tener que pasar otra vez por ahí. ¿Y tú que haces que no estás mirando el fútbol como todo el mundo? ¿Para eso vas tu a los bares? ¿Para calcular el peso de una montaña de nachos? Me ha subido el colesterol solo de leerlo.

 
At 14 July, 2016 22:54 , Blogger ca_in said...

Efe necesita hacer numeritos y cuentas todo el rato, en caso contrario empieza a agonizar.

 
At 18 July, 2016 12:25 , Blogger Microalgo said...

Fuéronse y no hubo nada.

 
At 20 July, 2016 02:47 , Blogger Efe Morningstar said...

HotBless, yo miro el fútbol y, de paso, todo lo que ocurre en un radio de cincuenta metros. Nunca se sabe cuando va a aparecer un Terminator pidiendo ropa.

Caín, claro que no. Puedo pasar años sin hacer ninguna cuentecita. De hecho, iba a hacer otra entrada sobre logaritmos y fíjate, aquí estoy, aguantando las ganas.

Micro, quién sabe, igual era una pareja que ya llevaba diez años juntos, por eso ni hablaban ni tenían ninguna química. Dios sabe que yo siempre interpreto el lenguaje no verbal del modo más romántico posible.

 

Post a Comment

Subscribe to Post Comments [Atom]

Links to this post:

Create a Link

<< Home